Der Schlitten schlingert, hoch auf dem Bock,
Ein Mann mit Bart sitzt, im roten Rock,
Und peitscht das Rentier, bis das es bockt.
Noch Hundert Kunden, die Prämie lockt.
Er gibt ihm Zunder, sich einen Punsch,
Im Kopf gedeiht nur der eine Wunsch:
Ach hätt ich Flügel, nicht dieses Wrack,
Dann wär ich sicher total auf Zack.
Doch plötzlich polterts. Er stoppt. Oh weh!
Ein Bub mit Schwingen liegt blass im Schnee.
Den Kutscher dauerts, doch weiter geht
die Hatz beflügelt, vom Wind verweht.
Ein Fittich schmückt nun den Schlitten aus,
und schafft die Fuhre Punkt zwölf nach Haus.
Freudiges Lächeln, das sei der Lohn.
Christenheit singe in höchstem Ton.
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